Милый мой котенок,
Я тебя люблю!
Пред тобой почти ребенок,
Только быть с тобой хочу!
Я выплачу дождями эту осень,
В ней монотонность пройденных дорог.
И если все ж меня услышит Бог,
То, может быть, он все исправит после.
Ведь говорят, что буря прячет солнце,
А значит, прячет вероятность жить.
Я, так боясь воды, пытаюсь плыть,
Не знаю, хорошо ли удается.
На перекрестке долго не стоят,
Там холодно и зябко стынет сердце.
Ему весною хочется согреться,
Одна надежда – повзрослеет март.
Этот мир так необычно скроен –
В нем изнанка чище, чем лицо.
Скука в нем считается покоем,
А успех – уделом подлецов.
...
Если плакать слишком поздно,
То не плачь ты, а дерись.
И назло холодным звездам,
Что ломают нашу жизнь
Вопреки всему на свете,
Просто сделай шаг вперед.
Даже если зимний ветер
Душу беспощадно рвет.
Шаг вперед сложней порою,
Десяти шагов назад,
Горизонтов не откроет,
И не даст тебе наград.
Просто сдвинется немного
На самом краю судьбы
То, отмеренное Богом,
Что обязан ты пройти.
Симпатичный светловолосый мужчина лет сорока, среднего роста, с чеканным профилем и редкого цвета зелеными глазами, неторопливо перебирал на столе тонкие папки с бумагами. Иногда вставал из-за стола, и не спеша, ходил по небольшой комнате, сосредоточенно над чем-то размышляя. Во всех его движениях чувствовалась отменная командирская выправка, из-за чего безобидное канцелярское занятие казалось несколько неприемлемым для офицера.
Гауптман Карл Витке1 посмотрел в окно своего кабинета – погода радовала в последнее время. Но скоро придет конец погожим дням – бургомистр рассказывал: «В наших местах ориентируются по погоде Москвы, какая там, значит, такая же будет у нас через три дня».
- Странный прогноз, связывающий два города, расположенных в разных широтах, за тысячу километров друг от друга. Тем более бургомистр не знает, что вчера, 7 ноября, в Москве шел снег, - подумал он, вспоминая недавний разговор.
Я давно разучилась засыпать одна,
В этом даже бессильна мне помочь тишина.
Нужно рядом дыханье твое ощущать,
Лишь тогда ночь позволит спокойно поспать.
Суровый февраль навеял молодого поэта Константина Яковенко на теплые стихи.
Строчки этих стихов пришлись по душе стахановскому барду Игорю Петренко, который написал на них музыку и сам исполнил.
А чтобы песня лучше слушалась, Вячеславом Ворониным был смонтирован небольшой видеоролик.
* * *
Петляя строчкой, простынями
Завьюженных за час дорог
Шепчу стеклянными устами
За слогом слог, за слогом слог.
Опять мой мозг стал перед выбором, как определить закономерность развития личности в этом источнике Зла. Бытие в нем определяет сознание, или сознание активно влияет на бытие? Долгий час бьюсь, стараясь узнать, что же заставило так поступить зачинателя их рода – Духа Зла?
Варианты всегда есть, вот только как мы тогда поступим со своей совестью, выбирая более легкий, но «скользкий» путь?
Слава тех не умирает,
Кто за отечество умрет;
Она так в вечности сияет,
Как в море лунный свет.
Г. Р. Державин, «На взятие Измаила».
Я не могу утверждать, что история, о затаившихся, в том числе, и проснувшихся оборотнях удачно подходит под формат сборника рассказов о моих земляках, прошедших по тяжелым дорогам военного времени. Вне всякого сомнения, в городе проживают личности, заслуживающие и более достойного внимания к своей персоне. И все-таки…